Es gibt diesen einen Augenblick, in dem der Motor anspringt – und man merkt: Jetzt beginnt das Leben. Nicht am Gardasee, nicht im Stau, nicht zwischen Selfiesticks und 9,50‑Euro‑Cappuccino. Sondern hier. Daheim. Auf der BMW R1150R. Mit Abenteuerlust im Bauch und dem Gefühl, dass Freiheit manchmal nach frischer Bäckerei riecht.
Motorradfahren ist kein Hobby. Es ist ein Gesellschaftssystem. Ein mobiles Biotop aus Bikertreffen, Kneipen, Treffpunkten, Passfahrten, Kurvenorgien und Kommunikation, die mit einem einzigen Nicken funktioniert. Harley, Honda, Ducati, Triumph, BMW – ein rollendes UNO‑Friedensprojekt. Und überall überwiegend gute Leute, die wissen, dass man auf zwei Rädern Demut lernt. Vielleicht, weil jeder schon mal im Regen stand. Vielleicht, weil man mit 200 Kilo Maschine unter sich keine Zeit hat, ein Idiot zu sein.
Und dann gibt es diese gemeinsamen Unternehmungen: Spontane Touren, die entstehen, weil einer sagt: „Fahren wir?“ Und alle anderen sagen: „Ja.“ Mehr Demokratie braucht es nicht.
Doch der wahre Moment, der alles verändert, kommt leise: Eine Kurve, die perfekt sitzt. Ein Pass, der sich öffnet wie eine Bühne. Ein Bikertreff, an dem man plötzlich dazugehört. Ein Blick, ein Nicken, ein Brummen des Motors – und man weiß: Das hier ist Freiheit. Nicht die große Flucht. Sondern das große Ankommen.
Und genau deshalb lernt man irgendwann, den Gardasee zu ignorieren. Weil man merkt, dass Abenteuer nicht dort beginnt, wo alle hinfahren – sondern dort, wo man selbst losfährt.
Pfingsten daheim – und plötzlich merke ich, wie groß meine eigene Gegend ist
Pfingsten. Für viele der Moment, in dem der innere Weltenbummler nervös wird und glaubt, ohne Gardasee drohe der sofortige Identitätsverlust. Ich dagegen sitze auf meiner BMW R1150R, drehe den Schlüssel – und bleibe daheim. Nicht aus Vernunft. Aus Überzeugung. Und ein bisschen aus Schadenfreude.
Zwischen Schwäbisch Gmünd, Waldstetten, Wißgoldingen, Lauterstein, Göppingen, Geislingen, Heidenheim, Ulm, Neu‑Ulm und – weil’s schön ist – auch noch rüber in den Landkreis Günzburg. Eine Gegend, die so unterschätzt ist, dass sie sich manchmal selbst nicht ganz sicher ist, ob sie überhaupt existiert.
Und wissen Sie was: Es ist herrlich. Und vor allem: frei von Gardasee‑Gedränge.
Schwäbisch Gmünd – der Ort, an dem Pfingsten so tut, als wäre es wach
Gmünd am Pfingstmorgen ist wie ein Teenager um 7 Uhr: Es behauptet, es sei bereit – aber der Kissenabdruck erzählt eine andere Geschichte.
Ich rolle los, vorbei an Bäckereiduft, der so verführerisch ist, dass selbst meine BMW kurz überlegt, ob sie nicht lieber ein Laugenhörnchen statt Benzin möchte.
Waldstetten, Wißgoldingen – Kurven, die man kennt, aber die sich an Feiertagen benehmen, als hätten sie ein Bewerbungsgespräch bei „Top Gear“.
Lauterstein – der meditative Teil, den keiner postet
Hier draußen ist es so ruhig, dass man denkt, man sei in einer Doku über entschleunigtes Leben gelandet. Die R1150R brummt zufrieden, wie ein Hund, der weiß, dass er heute nicht zum Tierarzt muss. Ich selbst fühle mich wie ein Zen‑Mönch auf zwei Rädern. Nur mit mehr Leder.
Göppingen – das Pfingstzentrum des gepflegten Leerlaufs
Göppingen ist an Pfingsten wie ein Überraschungsei: Man weiß nie, was drin ist – aber irgendwas ist immer drin. Meistens Motorräder. Und Männer, die sich geschworen haben, heute nicht über Reifen zu reden. Tun es aber trotzdem.
Motorradtreffpunkt Nr. 1: Hohenstaufenblick
Der Ort, an dem man so tut, als genieße man die Aussicht – während man eigentlich nur schaut, wer die saubereren Krümmer hat.
„Alfred, wo geht’s hin?“ „Nirgendwo.“ Das irritiert. Für viele ist „Nirgendwo“ ein Scheitern. Für Motorradfahrer ist es ein Konzept.
Der Hohenstaufen – mein schwäbischer Feiertagstherapeut
Ich fahre hoch, halte an, schaue runter. Der Hohenstaufen steht da wie ein alter Bekannter, der alles gesehen hat und nichts weitererzählt. Ein schwäbischer Therapeut: wortkarg, zuverlässig, nicht billig – aber heute ausnahmsweise gratis.
Ich lehne mich an die Maschine und denke: „Hier oben ist es schöner als am Gardasee. Und vor allem: weniger Selfiesticks.“
Geislingen – das Tor zu den Nachbarlandkreisen
Die Abfahrt Richtung Geislingen ist ein kleines Pfingstgeschenk: Kurven, Aussicht, und niemand, der „Prego?“ sagt, obwohl man nur zahlen will.
Motorradtreffpunkt Nr. 2: Geislinger Steige
Hier trifft sich alles, was zwei Räder hat und am Albtrauf nicht gescheit hochkommt. Ein Ort voller Geschichten, die alle gleich beginnen: „Also früher, da bin ich die Steige ja noch…“
Heidenheim – ehrliche Straßen, ehrliche Menschen
Steinheim, Königsbronn, Itzelberg. Orte, die klingen wie Kapitel eines schwäbischen Roadmovies, das nie gedreht wurde, aber jeder kennt.
Motorradtreffpunkt Nr. 3: Itzelberger See
Kaffee, Motorengeräusche, keine Diskussionen über Lebensphilosophie. Ein Traum.
Heidenheim ist kein Postkartenmotiv. Heidenheim ist echt. Und an Pfingsten ist das erstaunlich erholsam.
Ulm – wo die Albkante zur Bühne wird
Die Alb fällt ab wie ein Vorhang, der sich hebt, sobald der Motor aufdreht.
Motorradtreffpunkt Nr. 4: Kuhberg / Ulmer Spatz
Ein Harleyfahrer nickt mir zu. „Schöne R1150R.“ Ich nicke zurück. „Sie ist nicht die Jüngste. Aber sie erzählt gut.“
Ulm ist wie Ulm immer ist: Unaufgeregt, freundlich – und mit einer Donau, die so tut, als hätte sie alle Zeit der Welt.
Neu‑Ulm – die bayerische Seite des Pfingstgefühls
Am Baggersee sitzen Familien, Spaziergänger und Motorradfahrer nebeneinander. Ein Ort, der zeigt, dass Pfingsten nicht laut sein muss, um gut zu sein.
Ich denke: „Manchmal ist ein See in Neu‑Ulm mehr wert als jeder Espresso am Gardasee.“
Landkreis Günzburg – der unterschätzte Pfingstbonus
Kurven, Wälder, kleine Seen – ein Landkreis, der so tut, als sei er unscheinbar, und dann plötzlich sagt: „Überraschung! Ich kann auch schön.“
Motorradtreffpunkt Nr. 5: Legoland‑Parkplatz
Nicht wegen der Achterbahnen. Wegen der Motorradfahrer, die hier Pause machen und so tun, als hätten sie Kinder dabei.
Motorradtreffpunkt Nr. 6: Kammeltal / Burtenbach
Schnitzel, Benzin und „Wir fahren gleich weiter“. Ein Dreiklang, der jeden Biker glücklich macht.
Der Rückweg – Albtrauf, Finale, Heimkommen
Amstetten, Wiesensteig, Gingen. Die Alb zeigt sich noch einmal von ihrer besten Seite.
Motorradtreffpunkt Nr. 7: Wiesensteig – Filsursprung
Ein Ort, an dem man erkennt, wer fahren kann – und wer nur so tut.
Die R1150R brummt zufrieden. Ich auch.
Was bleibt
Pfingsten daheim ist kein Ersatzprogramm. Es ist eine Entscheidung. Für Nähe statt Fernweh. Für Albtrauf statt Alpenpass. Für Freiheit, die nicht laut sein muss, sondern ehrlich.
Ich stelle die BMW ab, der Motor tickt aus – und ich denke: „Manchmal ist daheim der beste Ort, um unterwegs zu sein. Und vor allem der günstigste.“
Alfred Brandner